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The Horus Heresy: Sammelband IX – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Der Gesang von Erebus’ niederen menschlichen Priestern erreichte seinen Höhepunkt in exakt dem Moment, als er die Anathame-Klinge aus dem gesegneten Tuch wickelte. Ehrfürchtig hob der Dunkle Apostel die Waffe – eine Hand am Griff, die andere mit offener Handfläche unter der Klinge, sodass seine Haut zu keiner Zeit die tödliche Schneide berührte.

Sie war weder aus Metall noch aus Stein gefertigt, hatte aber Eigenschaften von beidem. Sie war warm, als besäße sie ein Eigenleben. Dies war die Waffe, die er dem Interex gestohlen hatte. Es war die Waffe, die den Kriegsherrn verwundet und auf den rechten Pfad geführt hatte.

Jetzt musste er sie schänden.

Er präsentierte die Klinge den Statuen der vier Mächte, die das Sacellum auf der Hand des Schicksals dominierten. Er rief ihnen Gebete und Beschwörungen zu, Ehrbezeugungen für jeden der schrecklichen Herrscher des Warp. Eine Reihe aus Kultpriestern mit Weihrauchgefäßen und Kultobjekten folgte jeder seiner Bewegungen. Ihre Stimmen gesellten sich zu seiner und bildeten einen Chor der Fürbitte. Sie folgten Erebus in einer feierlichen Prozession zum Hochaltar des Oktats, der im Mittelschiff aufragte. Der Dunkle Apostel schenkte Normalsterblichen sonst kaum Beachtung, aber diese Priester waren seine loyalsten Diener.

Was er hier tat, musste bis zur vorherbestimmten Zeit ein Geheimnis bleiben. Die Türen waren verschlossen. Seine Leibgarde stand davor Wache.

Vor einem gewaltigen Stern aus Messing und Eisen war ein Amboss aufgestellt worden. Er war einzig und allein für dieses Ritual gegossen und geweiht worden. Vermummte Handwerker standen links und rechts davon – Guldire, der oberste Warpschmied des Dunklen Apostels, und seine besten Lehrlinge. Sie würden ihm bei seiner Aufgabe helfen, würden seine Schläge leiten und die mörderischen Energien kanalisieren, die er bald entfesseln würde.

Die Warpschmiede wichen nicht zurück, als Erebus die schreckliche Klinge auf sie richtete. Er umschloss den Griff mit beiden Händen und hob das Anathame, die Spitze nach oben, gegen seine Stirn. Mit geschlossenen Augen und einem stummen Gebet auf den Lippen legte er die Waffe auf den Amboss – die heilige Waffe, die Horus Lupercal ins Licht geführt hatte.

Die Priester senkten ihre Kultgegenstände und löschten die Fackeln. Aus ihren Ärmeln holte jeder von ihnen ein Athame hervor. Der Gesang wurde tiefer.

Einer der Lehrlinge des Warpschmieds reichte Erebus einen mit Runen verzierten Hammer. Der Hammerkopf endete in einer brutalen Spitze, beinahe schon einer Picke, und knisterte mit den unterdrückten Energien eines Disruptionsfeldes.

Einen langen Augenblick blickte der Dunkle Apostel auf die Klinge hinab. Was er tun musste, erschien ihm wie ein Frevel, aber die Waffe hatte ihren Zweck erfüllt.

Zumindest in ihrer aktuellen Form.

Er hielt die Klinge an Ort und Stelle fest und murmelte verbotene Formeln, die er den Gedanken der toten Kinebrach-Metallurgen entrissen hatte. Dann hob er den Hammer über den Kopf und ließ ihn mit aller Kraft herniederfahren. Der Hammerkopf blitzte hell auf, als er auf die arkane Legierung des Anathames traf. Es gab einen gewaltigen Knall und einen unheimlichen Schrei, als ob die Waffe selbst vor Schmerzen aufheulte, dann stießen die Priester sich ihre rituellen Athamen in die Herzen.

Sie taten dies aus freiem Willen. Was Erebus von ihnen verlangte, war eine große Ehre, die erste Salbung einer neuen Waffe gegen den falschen Imperator. Sie fielen und ihr Blut ergoss sich über die Steinplatten, während ihre Seelen freudig in den Warp entschwanden und ihr Gesang in einem würgenden Todesröcheln endete. Er betete, dass ihr schwacher Geist als Opfer genügen würde.

Das Schwert bewegte sich in seiner Hand. Obwohl seine Augen es nicht sehen konnten, fühlte er, wie es sich wand und zitterte, so kraftvoll und tödlich wie eine Schlange.

Er rief Worte in der schwarzen Sprache der Kinebrach hinaus und fühlte, wie die Luft sich unter der grausamen Last dieses Klangs veränderte. Erneut ließ er den Hammer niederfahren, immer und immer wieder.

Ein Krachen wie ein Donnerschlag. Ein Blitz aus grünem Licht.

Erebus taumelte zurück. Der Hammer wirbelte aus seiner Hand und landete in der Blutlache auf dem Boden. Er selbst wäre ebenfalls fast gefallen, fortgeschleudert von einem Bruchteil der heiligen Macht dieser Waffe, die er befreit hatte. Sein muskulöser Arm war von der Schulter abwärts taub. Seine Hand kribbelte vor elektrischen Qualen.

Erneut trat er vorsichtig an den Amboss heran. Das Schwert klang noch mit einem verblassenden Ton nach. Daneben lag ein Splitter der fremdartigen Legierung des Schwertes, ungefähr so lang wie ein Finger. Das Anathame schimmerte noch vor Hitze; es war geschwächt, aber dennoch ganz. Erebus fühlte Ehrfurcht vor dieser Endzeitwaffe, diesem Vernichter von Göttern.

Er lächelte zufrieden und blickte zu seinen Warpschmieden hinüber.

»Nehmt den Splitter. Platziert ihn in seiner neuen Hülle.«

Guldire neigte seinen vermummten Kopf und griff den Splitter geschickt mit einer Zange aus schwarzem Eisen. Er zischte und spuckte in der kühlen Luft. Guldire brachte ein kleines Gefäß hervor, gefertigt aus einem in Blut gewachsenen Rubin, das mit einer Flüssigkeit von noch dunklerem Rot gefüllt war. Der Metallsplitter verschwand darin. Der Warpschmied schloss den Deckel des Gefäßes und versiegelte es mit in schwarzes Wachs gepressten Symbolen.

Erebus massierte sich die Schulter. Er ignorierte die Schmerzen. Schmerz war die geringste Prüfung, die er in den kommenden Monaten und Jahren zu bestehen hatte. Er hob den Hammer auf, ergriff erneut das Anathame und sprach einmal mehr die Formel der Erschaffung und der Vernichtung.

Der Hammer fiel.

Noch sieben Mal brach Erebus die dunkle Klinge. Sieben weitere Splitter übertrug er seinen Warpschmieden, dann war er endlich fertig. Die Qual des Schwertes verblasste.

Zuletzt war das Sacellum wieder still. Seine Ohren dröhnten. Es kostete ihn viel Mühe, den Kopf zu heben. Schweiß troff von seinem Gesicht. Er war fiebrig und seine Arme waren schwer wie Blei.

»Es ist vollbracht«, sagte er schwach, obwohl es noch viel zu tun gab. Die Luft war verpestet – das Sacellum bebte förmlich vor Empörung, denn seine Seele war von Erebus’ Frevel angewidert. Das Universum selbst wusste, dass das, was er getan hatte, eine Beleidigung der natürlichen Ordnung war. Er hatte es für seinen persönlichen Vorteil getan.

Er genoss das Unbehagen der Realität. Er war ein Dunkler Apostel, Erster Legionspriester und der Überbringer des wahren Glaubens. Er folgte einem höheren Ziel – der Wille der Götter selbst lenkte seine Hand.

Verleiht mir jetzt eure Kraft, dachte er, damit ich mein Schicksal erfüllen kann. Die Dinge waren in Bewegung. Die Tage der XIII. Legion waren gezählt. Er hatte es für notwendig erachtet, seine persönlichen Ziele in die Pläne Lorgars hineinzuweben. Die Zerschlagung des Anathames war lediglich der erste Schritt auf einem langen Weg.

Sein Blick blieb auf der geschwächten Klinge ruhen. Er würde sie beseitigen und auf ihren Weg schicken, so wie es ihm ursprünglich aufgetragen worden war.

»Bringt die Splitter in die Schmiede«, befahl er seinen Warpschmieden. »Schickt nach mir, wenn sie bereit sind.«

In seinem Zufluchtsort ließ Quor Vondar, der oberste Scriptor-Hexer der Word Bearers, seinen psionischen Sinnen freien Lauf. Die grobe Materie des Realraums fiel von ihm ab und er kostete die offenbarte Erhabenheit des Warp.

Wäre noch eine weitere Person mit ihm in der kleinen Kammer gewesen, hätte sie gesehen, wie sich langsam ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete.

Hier war Macht. Dies war das wahre Reich der Götter. Die Gezeiten umspielten ihn und die Wärme der lebendigen Energien belebte seinen Körper und seinen Geist. Grauenvolle Wesen jagten in diesen Tiefen, aber er schenkte ihnen keine Beachtung; er war der Auserwählte der Legion. Sein Glaube in die offenbarten Mächte des Universums war sein Schild. Die fleischlosen Dämonen, die im Meer der Seelen schwammen, waren bloß niedere Diener – sie besaßen selbst keine Seelen. Sie waren nicht so mächtig wie er.

Auserwählter der Götter.

Die Schwächsten der Warpbewohner verneigten sich vor ihm und suchten seine Gunst. Sie flüsterten ihm ihre Treueschwüre zu, versprachen ihm Macht und Wissen, solange er sie nur freilassen würde. Öffne deinen Geist!, sangen sie. Lass uns ein! Lass uns ein!

Quor Vondar öffnete ihnen seinen Geist nicht. Der Weg der Besessenen war nicht sein Weg. Er war über derart primitive Formen der Hingabe erhaben. Sollten die Gal Vorbak ruhig um diesen Abschaum werben – er konnte die Energien des Warp direkt beherrschen. Er konnte mit einem bloßen Gedanken seine Feinde verwüsten und die Macht der Götter in einen glorreichen Strahl der Zerstörung bündeln. Nein, er hatte keinen Bedarf an dem, was die Dämonen ihm versprachen, daher strafte er sie mit Verachtung. Ihre Geister wichen wimmernd zurück und verschwanden im unterschiedslosen Toben des Empyreums.

Oh, wie falsch der Imperator doch damit lag, dass er seinen Dienern das hier verwehrte. So falsch, so furchtbar falsch. Der selbsternannte Herr der Menschheit war ein Lügner, ein falscher Prophet, der die wahre Natur der Macht verborgen hielt. Er war bloß ein Papiergott. Er war der Anbetung durch die Word Bearers ganz und gar unwürdig. Quor Vondar vermutete, dass er die Verehrung der in der Asche Monarchias zum Knien gezwungenen Gläubigen nur zurückgewiesen hatte, damit sie seinen Segen noch mehr herbeisehnten. Die XVII. Legion hatte verstanden. Sie wusste, dass die Macht, die der Imperator anstrebte, für sie bestimmt war.

Narr. Er würde sterben. Er war sich der wimmernden Unterwürfigkeit seiner Söhne so sicher, dass er vermutlich immer noch nichts von dem Krieg ahnte, der sich nach Horus’ meisterhaftem Sieg im Isstvan-System anbahnte. Diese Ignoranz war eine Gnade, aber schon sehr bald würde er für seine Selbstsucht bezahlen.

Etwas störte Quor Vondar in seiner Meditation. Er spürte keine ungewöhnlichen Bewegungen im Empyreum und keiner seiner gebundenen Wächter schrie eine Warnung. Dennoch war da … etwas.

Er murmelte eine Schutzformel, um seine Rückkehr aus dem Warp zu sichern, befreite seinen Geist aus der unheiligen Vereinigung und öffnete die Augen.

Er war allein in seiner Zuflucht. Die unheimlichen Wesen, die über sein meditierendes Selbst wachten, blieben stumm.

Ein unerwarteter Luftzug ließ die Kerzen in der Gebetskammer flackern. Er stand auf und seine in Brokat gefasste Robe flüsterte und … dort, schon wieder. Er drehte sich im Kreis und folgte der Bewegung. Wie eine Welle flackerten die gelben Kerzenflammen auf ihren Säulen aus schwarzem Wachs. Zweimal ging die Welle durch die Kammer und Reflexionen blitzen auf den Statuen, als ob sie ihn dazu drängten, den Grund zu erraten. Seine Wächter schlugen immer noch keinen Alarm.

Quor Vondars Selbstvertrauen schwand dahin. Er unterdrückte den Drang, um Hilfe zu rufen, und verdrehte die ungeborenen Worte zu einem ärgerlichen Knurren. Er kroch durch den schattigen Raum, wobei er stets vor dem großen Oktat niederkniete. Dies schien die Störung zu besänftigen. Die Bewegung verstummte.

Was konnte das bedeuten? Vielleicht eine Nachricht oder eine Prüfung der Götter? Er schätzte, dass er durchaus wichtig genug dafür war. Immer noch verwirrt kehrte er in die Mitte des Raumes zurück.

Er keuchte und seine Hand verfing sich in seiner Robe, als er versuchte, seinen Dolch zu ziehen.

Exakt in der Mitte des Raums war ein Messer in das Zentrum seines Schutzkreises gestoßen worden – exakt der Ort, an dem er noch vor wenigen Augenblicken gesessen hatte.

Quor Vondar zögerte, als er sich näherte. Eine bösartige Aura schien von der schwarzen Klinge auszugehen. Das Messer schien aus dunklem Metall gefertigt zu sein und schartig wie Feuerstein. Dennoch war es, ohne zu zerbrechen, in die Plaststahlplatten des Bodens gesunken. Dunkelrote Bänder mit heiligen Schriftzügen hingen von einem in Leder gebundenen Griff.

Mit der Messerspitze war eine handgeschriebene Nachricht auf schwerem Pergament an den Boden geheftet.

Quor Vondar erkannte die Handschrift. Sie stammte vom Dunklen Apostel Erebus, Horus’ Berater, der sich in den vergangenen Monaten von der Flotte der Word Bearers ferngehalten hatte. Niemand wusste, wohin er gegangen war.

Quor Vondar kämpfte sein Unbehagen nieder, ergriff den Griff des Messers und zog es aus dem Boden. Die Waffe schien in seiner Hand zu prickeln. Er pflückte die Nachricht von der Klinge und las.

Er runzelte die Stirn und knüllte das Pergament zusammen.

»Lass ihn mich ruhig zu sich rufen«, murmelte der Scriptor-Hexer. »Wir werden noch sehen, wer von uns der Gebieter ist.«

Phael Rabor schreckte aus dem Schlaf auf und war nach einem Herzschlag hellwach. Etwas stimmte nicht. Er sprang von seiner Pritsche. Er war nackt, die Muskeln bereit für den Kampf, und jeder seiner Sinne aufs Höchste gespannt.

Seine Zelle war dunkel. Durch das Metall unter seinen Füßen spürte er die fernen Vibrationen der Schiffsmaschinen, die sie durch den Warp trieben. Das Dröhnen der Maschinen im Schiffsrumpf war am Rande seines verbesserten Hörvermögens wahrnehmbar. Der Geruch von ungewaschenen Körpern – Legionäre und sterbliche Diener – hing noch vor seiner Tür im Korridor.

Keiner war mit ihm in seinem Raum, dennoch wollte das ungute Gefühl nicht weichen. Die Realität war aus dem Gleichgewicht. Rabor griff nach dem Schalter neben seiner Pritsche, um den einzelnen Lumenstreifen an der Decke der Zelle zu aktivieren, doch etwas ließ ihn innehalten. Stattdessen ging er zu einer der Türen.

Licht durchflutete die Kammer und sein Blick fiel auf den anderen Schalter.

Dort, wo er seine Hand hingelegt hätte, steckte jetzt ein Messer in der Wand. Nahe am Griff war eine Nachricht auf die Klinge gespießt.

Er knurrte.

»Erebus …«

Davin war noch so, wie der Erste Legionspriester den Planeten in Erinnerung hatte; weitläufige Ebenen, die in der Ferne in rote Wüsten übergingen. Der Thunderhawk, der über die Savanne hinwegdonnerte, schreckte große Herden von Huftieren auf.

»Fliegt tief«, befahl er den Piloten. »Wir wollen meine Ankunft nicht jedem ankündigen.«

»Wie Ihr wünscht, Lord Erebus.«

Sie waren weit entfernt von der Zivilisation, die auf die geschützten Bergtäler begrenzt war. Hier draußen auf der Ebene waren nur die Herden und die Nomaden, die ihnen folgten.

Er wählte eine Senke in der Graslandschaft als Landeplatz und befahl den Piloten, das Landungsschiff dort niederzusetzen, dann sammelte er seine Siebensachen und ging zum unteren Deck. Die fünf Krieger seiner Leibgarde verbeugten sich, als er hinunterkam.

Das Schiff setzte auf den Landekufen auf und die vordere Rampe öffnete sich. Blendende Sonnenstrahlen fielen herein. Erebus trug keine Rüstung, sondern nur die grobe Robe eines Bettelmönches. Er war ein Apostel der Wahrheit und die Wahrheit verlangte nach Demut, egal wie sehr es seinem üblichen Sinn für Erhabenheit zuwiderlaufen mochte. Auf dem Rücken trug er eine kleine Tasche mit Vorräten, genug für einige Tage. Die Tasche war ebenfalls einfache Handarbeit. Das Material war an mehreren Stellen durchgewetzt und mit grobem Sackleinen geflickt worden. Ein einfaches und schmuckloses Athame glänzte an seiner Hüfte. Der einzige Prunkgegenstand war eine Rolle aus weichem Samt, die er über der Schulter trug, aber selbst sie war in schmuddeliges Leinen gewickelt und mit einer einfachen Schnur verknotet.

»Ihr kehrt zur Hand des Schicksals zurück«, informierte er seine Männer. »Kapitän Voregar hat den Befehl, sich wieder mit dem Rest der Flotte zu vereinen. Wartet dort auf mich.«

»Wie werdet Ihr zurückkehren, Herr?«, fragte Undil. »Werdet Ihr die Garnison kontaktieren? Wir sind weit weg von –«

»Kümmere dich nicht darum, Bruder-Sergeant. Ich werde zurückkehren, noch bevor wir Ultramar erreichen.«

Der Sergeant wirkte verunsichert und verbeugte sich erneut. »Wie Ihr wünscht, Herr.«

Erebus trat auf das trockene Gras der Savanne hinaus und ging auf sicheren Abstand, während die Triebwerke des Landungsschiffes mit einem Heulen wieder hochfuhren. Der Turbinenausstoß entzündete das Gras.

Er sah dem Thunderhawk hinterher, als dieser beidrehte, den breiten Bug dem Himmel zuwandte und beschleunigte. Das Echo des Schiffes rollte über die Ebene, dann war er schließlich allein. Das Rauschen des Windes, das Knistern von brennendem Gras und das ferne Geblöke verschreckter Tiere waren die einzigen Gefährten, die ihm noch blieben.

Er schloss die Augen und atmete tief ein. Die Luft war heiß und roch nach versengtem Boden und Tieren, überlagert vom Gestank nach Qualm. Als Horus die Seiten wechselte, hatte hier im Davin-System sein größter Plan seinen Anfang gefunden. Seine Rückkehr war daher fast eine Art Heimkehr.

Die Flammen breiteten sich, durch den Wind angefacht, im trockenen Gras rasch aus. Erebus schulterte sein Gepäck und marschierte los.

Die Halle war groß genug, um mehr als hundert Legionären darin Platz zu bieten, schien aber dennoch viel zu eng für die Egos der fünf Word Bearers, die sich jetzt hier versammelt hatten. Sie waren die Mächtigsten in den Reihen ihrer Legion, jeder von ihnen in voller Rüstung, als würden sie jeden Moment in den Krieg ziehen. Ihr Misstrauen war ihnen deutlich ins Gesicht geschrieben. Einige waren sich so nahe wie Blutsverwandte, aber in jüngster Zeit hatten sie heftig miteinander konkurriert und das Antlitz der XVII. Legion hatte sich für immer gewandelt. Es hatte nicht lange gedauert, bis ihre Kameradschaft zu einem Opfer ihrer Ambitionen geworden war.

Kor Phaeron, mit all seinen grandiosen Titeln, sah sich selbst als Anführer dieser Versammlung. Seine Überheblichkeit war für die anderen körperlich spürbar. Morpal Cxir, Phael Rabor, Foedral Fell und Hol Beloth waren allesamt über seine Arroganz verärgert. Während sie sich um die acht Tische in der Mitte des Raumes versammelten – jeder Tisch eine Spitze des Chaossterns, der in den Granitboden geschliffen war – schenkte er jedem ein Lächeln, das einem höhnischen Grinsen gefährlich nahe kam.

Doch als Quor Vondar den Raum betrat, verschwand selbst der letzte Rest an geheuchelter Freundlichkeit aus Kor Phaerons Gesicht. Seine dunklen Augen funkelten.

Vondar trat an einen der Tische. »Meine Brüder«, sagte er, was ein außerordentlich anmaßender Gruß war. Er stand bei einem von drei leeren Stühlen, setzte sich aber nicht. Sein Eintreten hatte schlagartig die wenigen Gespräche beendet, die es zuvor gegeben hatte.

Kor Phaeron blickte ihn streng an. »Hexer, deine Macht erstreckt sich bis in die Tiefen des Warp, aber wir erwarten trotzdem etwas mehr Anstand. Du wirst uns mit den korrekten Titeln ansprechen.«

»Ich wahre die Formen des Anstands, wenn es gerechtfertigt ist.«

Vondar warf ein Messer mit schwarzer Klinge auf den Tisch. Die Waffe schlitterte über die Schriftzüge auf der Tischplatte und blieb sich drehend vor dem Schwarzen Kardinal liegen. »Was hat das zu bedeuten?«, verlangte er zu wissen.

Kor Phaeron blickte langsam von der Klinge zu Vondar, als wäre er ein Lehrer, der darauf wartete, dass ein besonders dummer Schüler zu einer offensichtlichen Einsicht gelangte.

»Das hat nichts mit mir zu tun, Meister Vondar. Das ist das Werk des Dunklen Apostels.«

»Erebus unternimmt nichts ohne dein Wissen oder ohne es zuvor mit dir abzusprechen!«, keifte der Hexer. »Ich bin nicht irgendein Dienstbote, der –«

»Wir sind keine Wilden!«, knurrte Kor Phaeron und schlug mit seiner gepanzerten Faust so heftig auf die Tischplatte, dass sich Risse auf der Oberfläche bildeten. »Ihr werdet mich korrekt ansprechen, Hexer. Erweist mir den Respekt, der mir zusteht, oder es wird schlimm für Euch enden.«

Vondar öffnete den Mund. Was auch immer er sagen wollte, es blieb unausgesprochen. »Mein Lord. Erster Captain. Schwarzer Kardinal. Hüter des Glaubens, ich bitte um Vergebung.«, sagte er, obwohl nicht viel Aufrichtigkeit in seinen Worten lag.

Kor Phaeron nickte. »Jetzt, Bruder«, keuchte er, »schlage ich vor, dass Ihr Euch hinsetzt. Hinsetzen!«

»Exzellenz.« Vondar setzte sich. Seine Kameraden murmelten untereinander und beobachteten ihn so misstrauisch, wie sie sich gegenseitig beäugten.

Kor Phaeron lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und machte eine abweisende Handbewegung. »Davon abgesehen sprecht Ihr von lang vergangenen Zeiten, Scriptor-Magister«, sagte er. »Erebus folgt inzwischen seinen eigenen Regeln. Ich bin nicht sein Aufpasser. Ich weiß ebenso wenig über diese Klingen wie Ihr. Er wollte mir nicht sagen, was er damit vorhat.«

»Exzellenz, Ihr habt also mit ihm gesprochen?«, fragte Hol Beloth. »Wo ist er in den vergangenen Monaten gewesen?«

Bevor Kor Phaeron antworten konnte, sprach Vondar erneut.

»Klingen? Ihr sprecht von mehreren Klingen?«

»Wir alle tragen eine, Lord«, sagte Phael Rabor. »Seht her.« Er zog sein eigenes Messer hervor und platzierte es mit einem leisen Klicken auf dem Tisch. Einer nach dem anderen taten es ihm die anderen gleich.

Foedral Fell blickte einen nach dem anderen an. »Ich danke Euch, meine Lords, dass Ihr meine Befürchtungen widerlegt«, sagte er. »Ich selbst hatte ebenfalls geglaubt, dass ich aus irgendeinem Grund alleine ausgewählt worden war.« Fell lächelte säuerlich und stemmte seine gepanzerten Hände auf den Tisch. »Von Lord Erebus ausgewählt zu werden ist in etwa so, wie wenn eine Fliege von einer Spinne auserwählt wird.«

Sie alle lachten grimmig.

»Also dann, meine hochverehrten Brüder«, sagte Morpal Cxir. »Es liegt an uns – an uns allen, die wir auserwählt wurden, den Angriff auf die XIII. Legion anzuführen.« Er spielte fasziniert mit seiner eigenen Klinge.

Rabor runzelte die Stirn. »Wir alle?«

Cxir nickte. »Ein solches Geschenk. Ich vermute, dass es eine große Ehre sein soll.« Seine Stimme wirkte unaufgeregt, doch sein Blick wandte sich nie von der Schneide des Messers ab. »Habt Ihr nicht die Macht gefühlt, die darin wohnt? Dies sind nicht bloß rituelle Athamen, sondern wahrhaft die Werkzeuge der Götter.«

»Sagt, wie ist jeder von Euch zu seinem Messer gekommen?«, wollte Vondar wissen. Er betrachtete die anderen Klingen misstrauisch.

Kor Phaeron schnaubte. »Ihr sorgt Euch immer noch um eine unbekannte Verschwörung?« Sein altes, genverändertes Gesicht bewegte sich höchst unnatürlich. Die Haut war zu straff – das Ergebnis seiner unvollkommenen Erhebung in die Ränge der Legiones Astartes. »Solches Misstrauen, mein Bruder, ziemt sich nicht für jemanden Eures Ranges.«

Vondars Augen blitzten. »Ihr verlangt von mir, Euch in dieser Gesellschaft zu ehren, und doch habt Ihr im Gegenzug nur Spott für mich. Wie ist es jetzt um Euren Anstand bestellt? So sprecht Ihr nicht mit mir, Exzellenz.«

»Ich spreche mit Euch, wie ich es für richtig halte, Meister Vondar.«

Der Scriptor knirschte mit den Zähnen und schnellte von seinem Stuhl auf. »Was gibt Euch das Recht? Ihr, der Ihr nie wirklich einer von uns wart und es auch nie sein werdet. Ihr seid kein Sohn Lorgars! Nicht so, wie wir es sind. Nicht, wie es jeder Bruder-Legionär ist, bis hinunter zum niedersten Novizen.«

Kor Phaeron stand auf und die Schatten um ihn herum schienen sich zu verdunkeln. »Nein, Ihr habt durchaus recht damit. Ich kann nicht für mich beanspruchen, Euer Bruder zu sein, so wie dieses … Gesindel es kann.« Der Donnerhall der Ewigkeit schwang in seiner Stimme mit und seine Augen blitzten voll geisterhaftem Warp-Licht. »Ich bin nicht Lorgars Sohn. Ich bin sein Vater. Ihr tätet gut daran, das nicht zu vergessen.«

Quor Vondar sank auf seinen Sitz zurück, doch der Blick des Schwarzen Kardinals wich nicht von ihm ab. Der Geruch von Schwefel hing in der Luft.

Langsam entspannte sich die Situation.

Cxir räusperte sich. »Meine Lords, bitte. Ich werde Meister Vondars Frage beantworten, denn diese Frage haben wir uns zweifellos alle gestellt.«

Er blickte zu den anderen hinüber, dann fuhr er fort.

»Mein Messer tauchte einfach aus dem Nichts auf. Ich war bei Tisch. Ich war kurz davor, mit meinen auserwählten Veteranen das Brot zu brechen. Wir senkten die Köpfe, um Nurgle, dem Lebensspender, zu danken. Als wir wieder aufblickten, war es einfach da.«

»Aye«, sagte Fell und hob seine eigene Klinge. »Als ob es aus der Luft erschienen wäre.«

»Aber wie kann das sein?«, fragte Rabor. »Ich bin in den Dunklen Künsten nicht so bewandert wie einige von Euch, aber ich muss zugeben, dass ich nicht geglaubt habe, dass Erebus solche Hexereien beherrscht.«

Morpal Cxir schüttelte den Kopf. »Alles, was vom Dunklen Apostel stammt, ist nur mit größter Vorsicht zu genießen. Er sieht Dinge, die viele nicht sehen, und seine Wege sind nicht immer die der Siebzehnten.«

»Es war seine Handschrift. Es war seine Einladung«, sagte Vondar. »Ich werde nicht als Königsmordfigur in irgendeinem unbekannten Spiel dienen.«

»Ihr habt also gesehen, wie er Eure Gemächer betrat?«, sagte Kor Phaeron verschlagen.

Vondar schüttelte den Kopf.

»Habt Ihr ihn gespürt, oh großer Scriptor-Magister? Ihr verwöhnt uns so oft mit Erzählungen über Eure arkane Macht.«

Cxir hob eine beruhigende Hand. Er spottete nicht, wie es Kor Phaeron tat. »Und Eure Macht soll auch nicht infrage gestellt werden, Meister Vondar. Doch wie ist es ihm gelungen, in Eure Zuflucht einzudringen, ohne dass Ihr davon etwas bemerkt habt?«

Vondar verzog das Gesicht. Er war beschämt, obwohl er das nicht zugeben konnte.

»Sprecht, Hexer – es ist ein wichtiges Teil in diesem Puzzle«, sagte Kor Phaeron.

»Meine Lords, ich bin gezwungen zuzugeben, dass ich nichts gesehen oder auf sonst eine Art wahrgenommen habe. Nur einen Luftzug, als die Klinge erschien. Meine Sinne und meine Wächter haben mich im Stich gelassen.«

Kor Phaeron schlug auf den Tisch und lachte. Es war kein angenehmes Geräusch.

Vondar schoss vor Wut das Blut ins Gesicht. »Wie, wenn ich fragen darf, ist der große Lord Kor Phaeron an sein Geschenk gekommen?«

»Nun, Lord Erebus selbst ist durch meine Tür gekommen und hat es mir überreicht. Zusammen haben wir dieses gesellige Miteinander geplant. Ich bin, das sollte nicht vergessen werden, der Kommandant, dem unser Primarch persönlich die Verantwortung für unseren nächsten Feldzug übertragen hat.«

Die Implikation, dass der Rest von ihnen Erebus’ Respekts nicht würdig war, war offensichtlich. So war es geplant. Der Zorn stand Quor Vondar offen ins Gesicht geschrieben.

»Zu was sollen die Messer gut sein?«, murmelte Hol Beloth. »Ihr, Exzellenz, als der Erste unter uns, seid darüber doch sicher unterrichtet.«

»Er hat mir nicht gesagt, welchem Zweck diese Athamen dienen sollen«, gab Kor Phaeron zu und winkte dabei seinen offensichtlichen Ärger beiseite. »Ich wusste nur, welche würdigen Brüder die Klingen erhalten sollten. Wer bin ich, dass ich dem Dunklen Apostel seine Theatralik verwehren würde?«

Cxir hob erneut seine Hand. »Lasst uns jetzt nicht streiten. Vergleichen wir lieber die Klingen. Vielleicht findet sich in ihren Unterschieden ein Hinweis?«

»Aye«, sagte Beloth. Aus seiner Stimme klangen gleichermaßen Eifer und Skepsis.

Sie platzierten die Dolche mit der Spitze zur Mitte. Obwohl sie sich ähnelten – der Griff in schwarzes Leder oder Draht gebunden, mit goldenen Runen markiert und dekorativen Bändern verziert –, wiesen die Klingen alle deutliche Unterschiede auf. Manche waren gebogen, andere gerade. Eine hatte eine gegabelte Doppelspitze. Eine besaß eine gewellte Schneide. Dennoch waren alle aus dem gleichen, feuersteinartigen schwarzen Metall gefertigt, dessen Anblick in den Augen schmerzte.

»Sechs Dolche«, sagte Fell. »Wenn dies wirklich Werkzeuge des Chaos sind, dann müsste es davon acht Stück geben.«

»Lord Erebus hat mit Sicherheit die siebte Klinge«, sagte Hol Beloth.

»Dann fehlt immer noch eine, Captain«, bemerkte Rabor.

Quor Vondar verzog das Gesicht. »Alle aus der Legion, die für ein Kommando auserwählt wurden, sind hier anwesend, mit Ausnahme des Dunklen Apostels selbst.«

»In der Tat!«, sagte Erebus und trat in den Raum. Der plötzliche Klang seiner Stimme ließ Fell und Cxir von ihren Stühlen auffahren. »Und dieser edle Legionär hier wird die achte Klinge tragen.«

Ein weiterer Krieger schritt hinter ihm her: Sergeant Kolos Undil, der Anführer von Erebus’ Leibgarde.

»Ein einfacher Sergeant?«, fragte Rabor wütend. »Ihr beleidigt uns, Lord Erebus.«

Hol Beloth blickte finster drein. »Ich – anders als meine Brüder, so scheint es –weiß die Ehre zu schätzen, eine dieser ausgezeichneten Athame-Klingen zu besitzen, Lord Erebus. Mir scheint es, also würde es die Gabe mindern, wenn damit ein einfacher Sergeant genauso geehrt wird wie ein Captain …«

Erebus nahm am Tisch Platz. »Einem wahren Gläubigen diese Waffe zu überreichen, selbst wenn es sich um einen einfachen Sergeant handelt, mindert die Potenz der anderen in keiner Weise, und auch nicht die Ehre, eine dieser Klingen zu tragen.« Er deutete auf den letzten freien Stuhl, damit Undil sich setzte. Der Sergeant setzte sich ohne Eile und erwiderte furchtlos den Blick seiner Vorgesetzten. »Undil ist in seinem Glauben so gefestigt wie jeder andere unter Euch«, fügte Erebus hinzu und stellte sicher, dass er Kor Phaeron dabei respektvoll zunickte.

Die anderen blieben skeptisch. Undil war ein berüchtigter Krieger, so fromm wie sein Meister und beinahe ebenso gerissen.

»Mir gefällt das nicht, Dunkler Apostel«, sagte Fell schließlich.

»Mir auch nicht«, sagte Cxir. »Es befindet sich so schon genug Ehrgeiz in diesem Raum. Wollt Ihr uns alle gegeneinander aufhetzen? Sollen wir uns duellieren?«

Undil nickte ihm zu.

Erebus lachte.

»Meine Lords, Ihr seid dieser Ehre ebenso würdig, wie Undil es ist.«

Erebus lächelte verschwörerisch und die Narbe an seiner Kehle bildete ein fahles rosa Spiegelbild dieses Lächelns. »Und jetzt, Lord Kor Phaeron, wollen wir beginnen? Ich glaube, es ist Zeit, unsere Strategien für den Angriff auf Calth durchzugehen.«

Beloth hob entnervt die Hände. »Was soll das – wir alle kennen den Plan, Dunkler Apostel. Jeder von uns weiß, was er zu tun hat.«

»Da ist noch mehr, was ich hinzufügen muss«, sagte Erebus neckend.

»Dann fügt es hinzu.«

»Das wird er, das wird er«, sagte Kor Phaeron. »Es liegt nicht in der Natur unseres Ersten Legionspriesters, ein solches Schauspiel abzuhalten, ohne noch eine Überraschung für den letzten Akt bereitzuhalten.«

Er wandte sich Erebus zu und seine Stimme wurde ernst.

»Er hat mir versichert, dass er sein Handeln erklären wird. Und genau das wird er jetzt tun.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe: Mark of Calth (2013), Vulkan Lives (2013), The Unremembered Empire (2013).
Deutsche Erstausgabe: Kennung: Calth (2014), Vulkan Lebt (2015),
Imperium Secundus (2015) in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Mark of Calth, Vulkan Lives und The Unremembered Empire.
Deutsche Übersetzung: Sebastian Gehart (Kennung: Calth), Jan Knackstedt (Vulkan Lebt), Tobias Rösner (Imperium Secundus).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.
Innenillustrationen: Karl Richardson.
Karte: Dan Abnett und Adrian Wood.

The Horus Heresy: Sammelband IX © Copyright Games Workshop Limited 2022. The Horus Heresy: Sammelband IX, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-266-0

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.